Ich bin nicht Lehrer geworden,
weil ich ein Fach unterrichten wollte.
Ich bin Lehrer geworden,
weil ich Menschen retten wollte.
Kinder. Jugendliche. Kolleginnen.
Systemverlorene, Außenseiter, Stillgewordene.
Ich habe sie gesehen –
weil ich früher selbst übersehen wurde.
Ich war gut darin.
Gut im Zuhören.
Gut im Verstehen.
Gut im Aushalten.
Und manchmal auch: gut im Zerbrechen.
Denn ich habe gegeben,
lange bevor jemand darum bat.
Ich habe mich verantwortlich gefühlt –
nicht nur für Lernfortschritte,
sondern für Biografien.
Und irgendwann: für alles.
Ich habe Nächte durchgearbeitet.
Eltern informiert.
Aktionen für Schüler organisiert.
Mich im Personalrat für Kolleginnen und Kollegen eingesetzt.
Sportturniere betreut.
Sorgen mitgetragen.
Und wenn jemand ausfiel – bin ich eingesprungen.
Nicht aus Pflicht.
Aus Prägung.
Denn ich war es gewohnt, nur dann geliebt zu werden,
wenn ich gebraucht wurde.
Ich habe Schüler verteidigt,
Kolleg*innen gestützt,
Konflikte moderiert,
Verwaltung kritisiert.
Ich habe zu viel gesehen –
und zu wenig losgelassen.
Und das System?
Es hat es sich bequem gemacht.
Denn wer freiwillig mehr gibt,
dem stellt man selten Fragen.
Bis nichts mehr geht.
Bis der Körper nein sagt.
Bis die Seele aufgibt.
Mein Burnout, meine Depression kam nicht plötzlich.
Er war ein schleichendes Verlöschen.
Ein stilles Erschöpfen.
Ein inneres „Ich kann nicht mehr“ –
nach Jahren des „Ich muss“.
Heute erkenne ich:
Ich habe nicht nur gearbeitet.
Ich habe kompensiert.
Ich habe ein Loch gestopft,
das in meiner Kindheit entstanden ist.
Ein Loch, das sagt:
„Du musst stark sein – sonst bist du nichts.“
„Du musst retten – sonst wirst du nicht gerettet.“
Aber es ist nicht wahr.
Es war nie wahr.
Ich darf helfen.
Aber ich muss nicht heilen, was andere zerstören.
Ich darf geben.
Aber nicht bis zur Selbstaufgabe.
Ich darf für andere da sein –
aber nicht statt mir.
Verwundet im Dienst 